Il fait beau, le soleil brille

Au firmament de notre amour qui scintille;

Tel le vent véhiculant une brindille

En attendant la métamorphose d'une chenille.

Au coin de la rue de la Muette

Se trouve l'âme du plus piètre des poêtes

Simple comme une petite fille et ses couettes

Naïf comme un miroir aux alouettes.

Son esprit, qui se contentait de hanter naguère,

File, vole, tourne, et erre.

Il est et existe sans rien faire

il fait parti de notre vie, de notre terre.

Et si nous laissons ce secret en lieu sûr

Détruire la raison au fur et à mesure

Laissant place au rêve pour qu'il perdure

Il nous conservera altruistes et purs ...