Que de plaisirs procure l'image,

Que de convoitises autour de l'oeil.

Identique au parfum de la rage,

L'hypnose du beau est celle du cercueil.

Ephémère comme le déclin de l'âge,

L'essence de la beauté accueille

Les aveugles de cet engrenage

Et, traitresse, les abandonne au seuil

A des plaisirs scatophages.

Comment voulez-vous que l'on ne veuille,

Somme toute, devenir anthropophage

Si l'on goûte la vie à plein linceul,

Si, plutôt que de couler, on nage ?

La noisette est à l'écureuil

Ce que les énigmes sont au sage,

Et si le temps que tombe une feuille

Suffit à atteindre l'autre rivage,

Alors s'achèvera le recueil

Où l'on a tourné tant de pages ...

Moralité :

Le laid n'est beau que si l'on sait le voir,

alors que le beau ne le reste que jusqu'à

ce qu'il soit mûr.